Cacau Freire

Sobre Versos - Rilke, 1910

2012-01-28T21:28:00.000-08:00

"Ah, mas versos significam muito pouco se escritos cedo. Devia-se esperar, reunir sentido e doçura numa vida inteira, se possível bem longa, e depois, bem no fim, talvez se conseguissem dez versos bons. Pois os versos não são, como as pessoas imaginam, sentimentos (a esses, temos cedo demais) - são experiências. E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, pessoas e coisas, é preciso conhecer bichos, é preciso sentir como voam os pássaros, e saber com que gestos flores diminutas se abrem ao amanhecer. É preciso poder recordar caminhos em regiões desconhecidas, encontros inesperados, e despedidas que há muito sentíamos chegar - dias da infância, ainda não explicados, os pais que tínhamos de magoar quando nos dava alguma alegria e não a entendíamos (era uma alegria para outra pessoa), doenças de criança que começavam de modo tão singular, com tantas e tão profundas transformações, dias em quartos silenciosos e isolados, e manhãs no mar, o mar sobretudo, mares, noites de viagem rumorejando no alto e voando com todas as estrelas - e poder pensar em tudo isso ainda não é suficiente. É preciso ter lembranças de muitas noites de amor, nenhuma semelhante à outra, gritos de mulheres dando à luz, leves e alvas parturientes adormecidas que se tornavam a fechar. E também é preciso ter estado com moribundos, sentar-se junto aos mortos no quartinho com a janela aberta, e aqueles ruídos intermitentes. E também não basta ter recordações. É preciso saber esquecê-las, quando são muitas, e ter a grande paciência de esperar que retornem por sim. Pois as lembranças em si ainda não o são. So quando se tornarem sangue em nós, olhar e gesto, sem nome, não mais distinguíveis de nós mesmos, só então pode acontecer que numa hora muito rara brtoe do meio delas a primeira palavra de um poema". (RILKE, Rainer Maria, 1910, p. 17-18).

Kafka e a história da boneca

2012-01-08T15:12:00.000-08:00

Essa história foi contada durante a viagem de Nathan Glass e de seu sobrinho Tom, que pretendiam levar a pequena Lucy, de apenas nove anos, da cidade de Nova York, onde moravam, até Vermont.

"Kafka não foi apenas um grande escritor, foi também um homem notável. Já ouviu falar da história da boneca?

- Não que eu me lembre.

- Ah. Então eu vou contar. Será minha primeira contribuição para o corpo de provas que vai apoiar minha teoria.

- Acho que não entendi muito bem, Tom.

- É muito simples. Meu objetivo é provar que Kafka foi de fato uma pessoa extraordinária. Mas por que começar por esta história e não por outra qualquer? Não sei. O fato é que desde que a Lucy apareceu, ontem de manhã, não consegui tirá-la da cabeça. Tem de haver uma ligação qualquer. Ainda não consegui descobrir qual é, exatamente, mas acho que há um recado para nós, nela, uma espécie de aviso sobre como deveríamos agir.

- Menos preâmbulos, Tom. Vamos lá, me conte a história e pronto.

- Estou com a corda solta de novo, não é mesmo? A culpa é de todo esse sol, de todos esses carros e eu no meio, rodando a noventa, cem por hora. Meu cérebro está explodindo, Nathan. Eu me sinto cheio de ânimo, pronto para o que der e vier.

- Ótimo. Agora me conte a história.

- Está bem. A história. A história da boneca... É o último ano da vida de Kafka e ele está apaixonado por Dora Diamant, uma jovem de dezenove ou vinte anos que escapuliu da família hassídica e da Polônia para ir morar em Berlim. Dora tinha metade da idade dele, mas lhe deu coragem para sair de Praga – algo que Kafka tinha vontade de fazer havia anos e anos – e ir morar com ela, sua primeira e única mulher. Ele chegou a Berlim no outono de 1923 e morreu na primavera do ano seguinte; no entanto, esses últimos meses muito provavelmente foram os mais felizes de toda a sua vida. Apesar da saúde cada vez mais precária. Apesar das condições sociais de Berlim: falta de comida, distúrbios políticos e a pior inflação da história alemã. Apesar da certeza absoluta de que não ficaria muito mais tempo neste mundo.

Todas as tardes, Kafka saía para dar uma volta no parque. Na maior parte das vezes, Dora o acompanhava. Um belo dia os dois dão de cara com uma menininha soluçando desesperada. Kafka lhe pergunta o que houve e ela conta que perdeu a boneca. Na mesma hora ele se põe a inventar uma história para explicar o que tinha acontecido. ‘Sua boneca foi dar uma viajada’, ele diz. ‘Como é que você sabe?’, pergunta a menina. ‘Porque ela me mandou uma carta.’ Mas a menina não acredita muito na história. ‘Está com ela aí?’, pergunta. ‘Não, sinto muito, deixei em casa por engano, mas amanhã eu trago sem falta.’ Kafka é tão convincente que a menina não sabe mais o que pensar. Será possível que esse homem misterioso esteja dizendo a verdade?

Kafka volta direto para casa para redigir a carta. Senta-se à escrivaninha e, ao vê-lo trabalhar, Dora constata que o escritor está imbuído da mesma seriedade e tensão que dedica à própria obra. Kafka está resolvido a não enganar a pequena. Este é um verdadeiro lavor literário e ele quer sobretudo que saia direito. Se conseguir inventar uma linda e convincente mentira, ela haverá de suplantar a perda sofrida pela menina com uma realidade diferente – falsa, talvez, mas verdadeira e crível segundo as leis da ficção.

No dia seguinte, volta ao parque munido da carta. A pequena está a sua espera e, como ainda não aprendeu a ler, Kafka a lê em voz alta para ela. A boneca sente muito, mas cansou-se de viver com as mesmas pessoas o tempo inteiro. Teve de sair para ver o mundo, fazer novos amigos. Não é que não ame a menina, mas ansiava por uma mudança de ares e, assim sendo, era preciso se separarem por uns tempos. No fim, a boneca promete escrever à menina todos os dias e mantê-la a par de suas atividades.

É nesse ponto que a história começa a me despedaçar o coração. Já é bastante espantoso que Kafka tenha se dado ao trabalho de escrever aquela primeira carta, mas, não contente, ele assume a tarefa de escrever uma nova carta todos os dias – sem nenhum outro motivo que não seja o de consolar uma menina totalmente estranha, uma criança com quem havia cruzado por acaso numa tarde no parque. Que tipo de homem faz algo assim? E ele levou o projeto adiante durante três semanas, Nathan. Três semanas. Um dos escritores mais brilhantes de todos os tempos sacrificando seu tempo – seu tempo cada vez mais precioso e curto – para redigir cartas imaginárias de uma boneca perdida. Dora conta que ele escrevia cada sentença com uma atenção desmedida aos detalhes, que a prosa era precisa, divertida e empolgante. Em outras palavras, era a prosa de Kafka, e todos os dias, durante três semanas, ele foi ao parque e leu em voz alta uma nova carta para a menina. Nesse ínterim a boneca cresce, vai para a escola, conhece pessoas novas. Sempre declarando seu amor pela menina, dá a entender que complicações surgidas em sua vida a impedem de voltar para casa. Pouco a pouco, Kafka via preparando a criança para o momento em que a boneca desaparecerá de sua vida para sempre. Faz o possível para inventar um final satisfatório, pois teme que, se não conseguir, o encanto será rompido. Despois de testar diversas possibilidades, acaba se decidindo por casar a boneca. Descreve o jovem por quem ela se apaixona, a festa de noivado, o casamento no interior, até mesmo a casa onde a boneca e o marido vão viver. E, por fim, na última frase, a boneca se despede de sua antiga e amada amiga.

A essa altura, claro, a menina não sente mais falta da boneca. Kafka lhe deu algo em troca e ao final dessas três semanas as cartas já a curaram da infelicidade. Ela possui a história, e quando a pessoa tem sorte suficiente de viver dentro de uma história, de viver dentro de um mundo imaginário, as dores deste mundo somem. Pelo tempo que durar a história, a realidade deixa de existir.”

From: AUSTER, Paul. Desvarios no brooklyn. Tradução: Beth Vieira. São Paulo: Companhia das Letras, 2005. p. 166-169.

A lua no mar e o medo do futuro...

2010-10-01T18:50:00.000-07:00

Ela sentia uma certa ansiedade pela vida. Um frio que corria solto pelo seu corpo e causava um arrepio leve.

Um dia, nesses momentos de paixão adolescente, enquanto ela conversava com o garoto loiro de olhos azuis no carro. Estavam os dois a sós e ela queria muito beijar ele. Num momento havia-lhe dito sobre o que conversavam: - Isso é medo do futuro.

Podia ser... Caminhou pelo quarto e olhou pela janela.

O vento norte soprava forte naquela noite estrelada. Respirou fundo. A maresia úmida invadia o quarto refrescando o calor do verão.

Da janela podia ver a Praia da Cerca. O mar. Mas não dava para ver a arrebentação, apenas o movimento inquieto das águas.
Àquela hora da noite, a lua cheia resplandecia no céu e prateava as ondulações.

- Aquela vai ser grande! Pensou.

Fechou os olhos. Depois de uns minutos ouviu o brado da onda arrebentando nas pedras e na areia da praia. Parecia conhecer o mar.

Decidiu-se. Sem falar com os pais que já dormiam, tinha uma certeza no seu coração: precisava ver aquilo.

Saiu do prédio de madrugada. O frio era grande e ela usava apenas uma camiseta branca e o pequeno short jeans.

Tinha as chaves da portaria. Em silêncio pegou o elevador e desceu. O único barulho que poderia ouvir era o da máquina subindo.

Abriu a porta da frente do prédio com as chaves e saiu na rua asfaltada. Não havia ninguém, mas ela sabia o caminho que deveria tomar.

virou à esquerda e começou a andar com passos firmes. Garoava. O chão do asfalto estava úmido. Os pequenos chinelos de couro rapidamentes ficaram úmidos.

Entrou na rua de terra e areia. Caminhou por entre o terreno baldio em direção à única casa que havia na pequena Praia da Cerca. Os pinheiros da casa rangiam ao som do vento norte que soprava àquela hora como uma brisa.

Ela amava aquele vento, amava também aquele lugar.

De repente viu a praia e as ondas prateadas que quebravam perfeitas formando uma espuma cremosa.

Havia alguns poucos, dois ou três, carros parados com luzes apagadas. Casais celebravam a vida. Olhou para o céu e viu... sim, a imensa lua cheia brilhando ao norte.

Entrou pelo caminho das pedras onde a vegetação cobria a trilha. Não sentia medo. Sentia apenas paz... paz por estar de volta àquele lugar ao qual sempre quis retornar.

Na pequena praia, viu luzes de velas e trabalhos. Mas os ocupantes já haviam ido embora. As velas ficaram ao vento e ao mar.

Subiu na pedra. As ondas estavam médias e redondas. Pareciam querer abraçar os céus.

Sentou-se na pedra. Olhou as duas praias. Ao longe, pequenas luzes sumiam e tremiam embaçadas pela umidade da noite.

Pensou: - Queria morar ali, naquela praia. Para sempre.

Lembrou-se na Aldeia, quando havia feito a promessa de ter um iate e uma casa daquelas para sua cunhada.

- Eu prometo, disse ela, ainda pequenina. Vou ter uma casa aqui, e um barco desses quando crescer...

Era tempo da promessa se cumprir e de a menina crescer...

Família

2010-09-27T14:51:00.000-07:00

"Assim, minhas relações com a família tinham-se tornado muito menos fáceis do que antes. Minha irmã não me idolatrava mais sem restrições, meu pai achava-me feita e como que me censurava, minha mãe desconfiava da obscura mudança que advinhava em mim. Se lessem no meu cérebro, meus pais me condenariam; ao invés de me proteger como outrora, o olhar deles me punha em perigo. Eles próprios tinham descido dos céus mas eu não aproveitei disso para recusar seu julgamento. Ao contrário, senti-me duplamente contestada; não habitava mais um lugar privilegiado e havia brechas em minha perfeição; estava incerta de mim mesma e vulnerável. Minhas relações com os outros deviam modificar-se em consequência." (BEAUVOIR, 2009, p. 115).

Este pequeno trecho de Memórias de uma Moça Bem Comportada de autoria de Simone de Beauvoir (1958) remete-nos ao momento em que deixamos de confiar em nossos pais ou parceiros como nossos maiores apoiadores, dependendo de nós mesmos para trilhar um caminho bom pela vida. Ninguém é responsável pela felicidade do outro, pois isso é algo impossível de prover a quem amamos. A felicidade depende de nós mesmos, de fazer com que nosso habitar no mundo tenha um sentido peculiar ao que queremos chamar como vida.

A insegurança demonstrada pela própria Simone em sua autobiografia durante a adolescência, de não encontrar segurança no lar e diante da família que tanto ama será capaz de gerar uma nova autoestima na personagem, mais forte, capaz de defendê-la e sustentá-la mesmo diante das críticas e desaprovações daqueles que a amam.

http://www.critiqueslibres.com/i.php/vcrit/5389

As Representações dos homens de poder

2010-08-20T19:10:00.000-07:00

"Originalmente, o caos das representações. As representações que combinaram umas com as outras restaram, grande número sucumbiu - e sucumbe." (Nietzsche, A Vontade de Poder, 2008, p. 268).

Eles não eram tão bonitos assim. Uma mistura de raças: american way com irish suggar, japonês com italiano, inglês com espanhol ou chineses em um fluente inglês.

Não importava onde, usavam ternos para trabalhar e, vez ou outra, mostravam um sorriso irônico na boca revolvida em wisky e cigarros caros logo pela manhã.

Envolvidos que estavam em políticas, em governos e em outros negócios interessantes ao redor do mundo, eram todos homens de poder que acordavam bem cedo, frequentavam academias famosas de madrugada e saíam para trabalhar às 8 da manhã num figurino impecável em seus automóveis caros.

Como em uma ficção 3D bem articulada, manejavam a vida perfeitamente através deste artifício, uma mistura de conhecimento e jeito de falar que sucumbe qualquer assunto, sem muito sentimento, tornando cada detalhe uma propriedade: o poder das palavras.

Não importava o interlocutor, a questão era sempre trazer à tona, de suas fontes e formas de expressão um outro caminho que movia a fala por histórias, explicações, a origem de tudo - o que eles muito sabiamente faziam trasparecer por meio daquilo que maquinalmente informavam. Tal jeito de falar vendia bem em qualquer lugar. O ritmo era importante. Traziam consigo a proximidade dos fatos. Além de muito charme, algumas sugestões e poucos movimentos.

É fácil nos apaixonarmos por quem não conhecemos ou por aqueles que conhecemos pouco: em qualquer direção que olhamos fica apenas o predomínio do desejo e das imagens que se formar em nós, que queremos apreciar como realidade. A imaginação pode ser um imbróglio para muitos filósofos, mas ela funciona muito bem para o início de qualquer tipo de história.

"Não cabe perguntar: 'quem interpreta?', mas sim se o interpretar mesmo tem existência (mas não como um 'ser': como um processo, um devir) como uma vontade de poder, como um afeto." (NIETZSCHE, 2008, p. 291).

Continuamos querendo histórias, continuamos querendo homens de poder, cada vez com mais velocidade. Chats, listas, blogs linkados são pequenas expressões de desejos e imagens que nos importam. Entretanto, basta conhecemos os cargos, as outras mulheres e fica difícil continuar admirando de maneira inócua a rotina do poder. Ele se esvai como uma sombra passageira, deixando apenas a figura nua de uma pessoa em seus artifícios.

Do que foi possível abstrair dessas representações, fica levemente uma certa impressão decepcionante. Essa impressão talvez surja a partir do momento em que passamos a observar as histórias e os movimentos se repetindo, mas para outros. Há o momento exato em que passamos a ouvi-las em outra direção: somo cúmplices, percebemos o truque, o plano da obra, o efeito das conversações e onde nos acertou o encanto. Com o tempo, nos viciamos em ver também a ingenuidade dos múltiplos outro nessa sedução. Isso faz com estejamos em dois lugares ao mesmo tempo em uma relação: o poder de um, o conhecimento da entrega do outro, dois espelhos com nossas imagens - antes, depois.

Como continuar? Por que continuar? Não existe cura para a imaginação. Talvez a busca ou um sentimento melhor possa vir de uma outra fiçção seguindo, sem brechas, a que acabamos de viver. Formar, ter impressões. Isso nos alimenta e precisamos da imaginação para continuar vivendo. Queremos um início e um final criado como autores, ter expectativas sobre qualquer tipo de assunto... Afinal, o não querer participar de uma ficção não é uma escolha que dependa somente de múltiplos eus. O envolvimento, as representações se firmam no início com a nossa chegada até em nosso jeito levantar e sair.

So, "DJ let it play...
I just can't refuse it
Like the way you do this
Keep on rocking to it
Please don't stop the
Please don't stop the music" Preferencialmente na versão Jamie C.

Diferença e Repetição

2010-01-14T20:13:00.001-08:00

Lembrava-me a bruma e as coisas escondidas. O frio e o casaco vermelho cheio de joaninhas bordadas escondidas.

Os sapatos bonitinhos. As marias-chiquinhas e as bonecas - as mesmas.

A mão forte, grande e enorme, com veias altas, que segurava minha e me levava para passear.

E o passeio em uma floresta de árvores imensas, que escondiam o céu, palmeiras, eucaliptos, muita sombra e o barulho da natureza.

De repente, uma trilha, um caminho pequeno de terra.

- Vamos ver se tem amoras?

A mão forte se separava da minha, com um sorriso no rosto.

Abaixava-se e ficava mais perto de mim e ficava do meu tamanho.

Logo duas mãos fortes se esticavam na minha direção repletas de amoras roxas, vermelhas, rosas, doces e gostosas.

Há pouco tempo estive nesse mesmo lugar, mas sem as mãos fortes para me oferecer algo doce e gostoso.

Era de manhãzinha e as mesmas brumas estavam ali. O mesmo barulho e as mesmas árvores.

A saudade era grande e comecei a chorar. Pai.

Coloquei as mãos no chão e disse àquela que me desse força para continuar a viver e a ser.

A Bailarina Torta

2010-01-06T08:47:00.000-08:00

Não acontecia apenas com ela, mas uma série de outras pessoas que ainda ficavam caladas. Sabiam dançar muito bem na ponta dos pés, mas quando chegava alguém, um movimento desconcertante acontecia, de repende um desequilíbrio inesperado e caía ao chão.

Como os amigos viam apenas ela, e não costumavam olhar para o modo como eles mesmos dançavam, chamavam-na de a "baliarina torta" remetendo à imagem que tinham na mente, ao contemplar a dança, a torsão e finalmente o tombo.

Mas a bailarina não se importava muito com as quedas, para ela, o mais importante era mesmo dançar. Ainda que de maneira retorcida, ainda que de modo desconcertante para quem via, ainda depois da queda... ao dançar, ela só sentia a sensação do vento nos cabelos soltos, os pés se mexendo e os braços em movimentos lânguidos, sem nunca parar.

Por isso, nunca passou pela sua cabecinha a sensação que os outros tinham de que a sua dança era um constrangimento. Pois, os defeitos aconteciam apenas para quem via e de vez em quando, quando chegava alguém.

Em seu mundo, sozinha, a bailaria torta não via ninugém, apenas sentia o corpo fluindo, numa imensidão azul e eterna.

Jimmy, Boyle e as pesquisas acadêmicas

2009-11-25T17:09:00.000-08:00

Eles eram dois, Jimmy e Boyle.

Um dia, por detrás daquela pequena grade de portão branca, eles se deram conta de que já estavam juntos em uma convivência pacífica há mais de onze anos.

Jimmy um yorkshire mestiço e boyle, um viralata branco, com um corpanzil forte. Era no calor da tarde, que eles dormiam juntos. Jimmy em cima do corpanzil branco de Boyle. E quando os estudantes passavam pela rua, os dois lançavam um olhar lânguido, comum àqueles que gostariam de ser mais amados. Esse jeito de estar junto era melhor no inverno. Alguns alunos que passavam por ali sorriam, gratos pela amizade dos dois caezinhos.

O primeiro a ser comprado foi Jimmy, pois era pequeno, peludo e fazia companhia à sua dona Susan, uma garotinha de doze anos de idade. No início, o lugar em que Jimmy veio morar era tranquilo, uma casa de dois andares, branca, com uma pequena floresta e um riacho atrás. A casa era habitada pelos pais de Susan, um pintor e uma professora de escola pública. Aquele era um dos poucos bairros sossegados da grande São Paulo, cuja fronteira era o imenso muro da universidade.

Naquele tempo, não haviam muitos estudantes. Tudo era tranquilo e calmo. Arranjaram para Jimmy uma pequena casa de madeira, toda nova e cheirando a castanheira. E compraram também uma pequena bola vermelha, que sua dona, Susan, não se cansava de jogar para que Jimmy fosse, correndo, pegá-la.

Depois veio Boyle. Ele estava perdido na rua, procurava por comida e acabou encontrando um amigo fiel de quem nunca mais se separou. Na pequena área de ardósia, que formava o quintal ao fundo da casa, cada um deles tinha o seu espaço e a sua hora.

Com o passar dos anos, Susan cresceu e resolveu estudar Química em uma faculdade no interior do estado. Jimmy se lembra de quando ela partiu para nunca mais voltar. Todos choravam muito, inclusive ele. Gemia, inquieto, colocando o rabo entre as pernas, sentando-se e levantando-se, como se a enorme casa de Susan, a sua casinha e tudo ao seu redor fosse pequeno demais. Susan chegou perto dele, abaixou-se e pegou-o no colo. Ele lambia sua face rapidamente com um certo desespero.

Susan acalmou-o, dizendo: - "Jimmy, meu companheiro! Quantas vezes você não foi o responsável pela minha felicidade intensa! Eu te amo! Logo voltarei para brincarmos, cuide bem do papai e da mamãe."

Durante muito tempo, eu, expectadora dessa história relutei em escrever esse conto. Ao subir e descer o morro em direção à universidade, passava por aquele pequeno portão de grades brancas, às vezes pensava no que via como uma história interessante que merecia ser registrada, às vezes pensava se tratar de uma história um tanto quanto infantil. No todo, o que sentia era que Jimmy clamava por uma voz que revelasse seus segredos e suas ambições enquanto ainda tinha um pouco de tempo. Quando o conheci, ele já estava morando com Boyle e todas as vezes que o via, era o seu olhar e não o de seu amigo mais jovem que me incitava a escrever.

Boyle chegou até aquele lugar anos depois de Susan ter partido. Ela voltou no primeiro ano de faculdade, algumas vezes, para casa. Nos feriados especiais. No segundo ano voltou menos e no terceiro ano, voltou apenas no natal. Agora, Jimmy sabia que Susan havia se casado e morava em uma cidade distante. Ouvira que ela tivera um bebê e que havia comprado um cãozinho novo, mais forte e mais bonito que ele, de uma raça mais nobre. Ele vira uma foto que caíra sob a mesa da cozinha enquanto os pais de Susan conversavam sobre a filha.

Depois disso, Boyle, percebendo a sua tristeza, o convidou para seguirem para o quintal onde poderiam respirar ar puro. Boyle era um cão forte. Ao redor de seu olho direito havia uma mancha preta redonda. Seu latido era alto e impressionava os transeuntes. Agora o movimento dos estudantes na rua aumentara muito e o bairro começou a ficar agitado e perigoso. Alguns assaltantes iam lá à noite, para realizar pequenos furtos e conseguir a picada da noite.

Depois que Susan fora embora, Boyle se tornara o companheiro fiel de Jimmy que agora não corria mais como antes, enxergava pouco e comia menos.

A vida passa e os bons amigos que deveriam ficar, inevitavelmente também passam com ela. E as pesquisas, as disputas pelo saber, as subidas e descidas dos estudantes pelo morro, desesperados com a falta de emoção ou carregando no peso dos ombros a vontade de saber, pouco influenciavam o mundo cotidiano ao seu redor. Todas as emoções se passavam na mente, os altos, os baixos, todos os temores e esperanças e o cotidiano e o rio, agora mais sujo, ainda permanecia correndo em direção ao mar.

Amizade

2009-07-05T19:42:00.002-07:00

Olhou para as próprias mãos que estavam ficando velhas, esmaltes coloridos já não ficavam tão bem assim nela...Ora, seja generosa nesta hora, abra as mãos e escreva! Deixe a tua música sair de você, tenha um pouco de consideração e paciência com as suas próprias palavras...elas são valiosas para mim, quando estão no papel ou na tela de um computador. Mas são o vento quando simplesmente ditas...

Entrou no Orkut em busca de alguém, procurou entre os amigos, não havia ninguém importante... lembrou-se de uma colega antiga, uma colega de infância que tinha o mesmo nome da "mãe do mar".

Achou, achou, escreveu para ela como se fosse a primeira vez dentre as muitas cartas que havia enviado enquanto se separavam da turma, quando eram adolescentes, nas férias de final de ano. Um texto longo, que falava pouco dela. O importante era...Pronto, havia alguém com quem conversar.

Olhou para o seu blog e para os comentários ali escritos. Sim, era uma possibilidade, utilizar aquele espaço informacional para ser...talvez começasse tudo por ali, essa nova construção dela mesma, como pessoa que fala e que passa a existir.

"El cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya está anunciando la aurora / y en el telescopio se demora la última estrella / la máquina hace el hombre... y es lo que el hombre hace con ella."
ECO - Jorge Drexler

A Estrada

2009-06-27T19:16:00.001-07:00

E o que era agora, que ele falava e falava sem pensar...era uma história boba de gente que crescia vendo coisas e depois se cansava.

Penso nas meninas e nos sentimentos delas, quão rápido eles estão passando e no quanto eu não tenho acompanhado: saudades, saudades.

Era hora de ir embora e eu só queria ficar quieta no carro, como sempre fazia quando era pequena.

Sobre o que escrevo...

2008-12-12T17:35:00.000-08:00

"Como escrever senão sobre aquilo que não se sabe ou que se sabe mal? É necessariamente neste ponto que imaginamos ter algo a dizer. Só escrevemos na extremidade de nosso próprio saber, nesta ponta extrema que separa nosso saber e nossa ignorância e que transforma um no outro. É só deste modo que somos determinados a escrever. Suprir a ignorância é transferir a escrita para depois ou melhor, torná-la impossível. Talvez tenhamos aí, entre a escrita e a ignorância uma relação ainda mais ameaçadora que a relação geralmente apontada entre a escrita e a morte, entre a escrita e o silêncio. Falamos, pois, de ciência, mas de uma maneira que, infelizmente, sentimos não ser científica." [página 18].

DELEUZE, Guilles. Diferença e repetição. 2ed. Tradução: Luiz Orlandi e Roberto Machado. São Paulo: Graal, 2006.

O que quer dizer amar alguém?

2008-11-05T06:59:00.000-08:00

"o que quer dizer amar alguém? É sempre apreendê-lo numa massa, extraí-o de um grupo, mesmo restrito, do qual ele participa, mesmo que por sua família ou por outra coisa; e depois buscar suas próprias matilhas, as multiplicidades que ele encerra e que são talvez de uma natureza completamente diversa. Núpcias celestes, multiplicidades de multiplicidades. Não existe amor que não seja um exercício de despersonalização sobre um corpo sem órgãos a ser formado; e é no ponto mais elevado desta despersonalização que alguém pode ser nomeado, recebe seu nome ou seu prenome, adquire a dicernibilidade mais intensa na apreensão instantânea dos múltiplos que lhe pertencem e aos quais ele pertence. (...) Cada um passa por tantos corpos em cada um." [página 49]

DELEUZE, Gilles; GUATTARI, Félix. Mil platôs: capitalismo e esquizofrenia. Tradução: Aurélio Guerra Neto e Celia Pinto Costa. São Paulo: Ed. 34. v. 1 (Coleção TRANS).

O menino e cachorro

2008-10-26T03:29:00.000-07:00

Eles estavam lá, sentados no banquinho da praça, em plena sexta-feira, no meio da multidão agitada.

Era meio-dia, o menino e o cachorro, os dois sorrindo.

Eu estava com pressa porque tinha muitas coisas para escrever e entregar, coisas que não eram minhas, mas um serviço pago de subjetividade.

Os dois olharam para mim juntos e perguntaram: "- Pra que tanta pressa? Você não sabe que ao alimentar a máquina, vai se dar mal?"

Pensei em parar por ali, em comprar um sorvete para nós três. Aqueles dois pareciam conhecer bem a angústia pela qual eu estava passando.

Social Media

2008-10-17T10:49:00.001-07:00

Blogs, Influencia y Publicidad

From: julioalonso, 1 day ago

Blogs, Influencia y Publicidad

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Mary Janne - a Estranha

2008-10-06T14:35:00.000-07:00

Mary Janne era uma menina estranha, quieta e calada. Ela tinha problemas de vista, mas gostava de escrever sem óculos.Vivia com aftas na boca e com machucados nas mãos. Todos na família podiam ver como iria ser triste o destino de Mary Jane.
Aos 14 anos de idade ela obedecia fielmente ao pai, não saindo de casa para festa alguma. Seu passa-tempo favorito era ler e escrever histórias que inventava, porque talvez um dia gostasse de lê-las.
Aos poucos, Mary Janne foi percebendo que ser uma boa menina não a tornava mais feliz a não ser por perceber uma certa satisfação no olhar alheio.
Assim, Mary Janne resolveu partir, em busca de um lugar que pudesse ser livre.
Ela tinha boas idéias e isso bastava...
Conseguiu ganhar muito dinheiro escrevendo coisas e obedecendo às pessoas e a herança com a qual permaneceu, depois do falecimento de seu pai, fizeram dela uma mulher muito procurada e admirada por todos.
Interessante perceber como isso não alegrava o coração de Mary Janne. "Oras! Que bobagem, qualquer uma no seu lugar ficaria muito grata por tudo isso!" Dizia-lhe sua mãe, às lágrimas pelo telefone: "- Aonde foi que eu errei minha filha! Aonde foi que eu errei...".

Direto das Colinas de Bunker Hill

2008-07-26T13:08:00.000-07:00

" Tinha que pensar. Não ajoelhei; sentei e fiquei olhando as vagas comendo a praia. Isso é ruim, Arturo. Você leu Nietzsche, leu Voltaire, você devia saber. Mas raciocinar não ia resolver nada. Eu podia morrer de raciocinar, mas raciocinar não estava no meu sangue. Era meu sangue que me mantinha vivo, sangue fluindo através de mim, me dizendo que estava errado. Fiquei sentado lá e me entreguei ao meu sangue, deixando que ele me carregasse nadando de volta aos fundos oceanos dos meus primórdios." (FANTE, 1987: 100).

FANTE, John.(1987) Pergunte ao pó. 3.ed. Trad. Paulo Leminski. São Paulo: Brasiliense.

A tarde leve

2008-07-07T07:28:00.000-07:00

O céu dourado, o silêncio, as àrvores quietas, o descanso.

A música doce, a música fluindo baixinha, quase um sussurro.

As roupas pingando no varal.

O cheiro do pão fresco vindo da padaria.

- Vovó!

E céu vai ficando mais vermelho, mais escuro e o tempo mais frio...

Os telhados das casas úmidos: as portas vão se fechando.

Cheiro de café.

- O que eu acho?

Acho que eu merecia ser uma coisa melhor do que sou, algo mais eu, assim a tarde fica mais leve, fica mais minha.

Num silêncio, numa quietude infinita, que me diz quem eu sou.

Contos de Fadas para Mulheres do Séc. XXI

2008-07-07T04:53:00.000-07:00

'Conto de Fadas para Mulheres do Século 21'

Era uma vez, numa terra muito distante, uma linda princesa,
independente e cheia de auto-estima que, enquanto contemplava a natureza e pensava em como o maravilhoso lago do seu castelo estava de acordo com as conformidades ecológicas, se deparou com uma rã.
Então, a rã pulou para o seu colo e disse:
Linda princesa, eu já fui um príncipe muito bonito. Mas, uma bruxa má lançou-me um encanto e eu transformei-me nesta rã asquerosa. Um beijo teu, no entanto, há de me transformar de novo num belo príncipe e poderemos casar e constituir um lar feliz no teu lindo castelo. A minha mãe poderia vir morar conosco e tu poderias preparar o meu jantar, lavarias
as minhas roupas, criarias os nossos filhos e viveríamos felizes para sempre...
E então, naquela noite, enquanto saboreava pernas de rã à sautée, acompanhadas de um cremoso molho acebolado e de um finíssimo vinho branco, a princesa sorria e pensava:
"Nem fo...den...do!".
(Luís Fernando Veríssimo).

Enviado pelo meu admirado ex-marido: Naná!

Pergunte ao Pó

2008-07-04T08:18:00.000-07:00

"Outro dia, poesia!

Escreva um poema pra ela, derrame o coração em doces cadências; mas eu não sabia fazer poesia. Comigo era amor e flor, rimas, péssimas, sentimentos banais. Oh Meu Jesus, não sou escritor coisa nenhuma: não consigo nem criar uma quadrinha, eu não presto pra nada. Parei na frente da janela e levantei as mãos para o céu; bom pra nada, só uma farsa barata; nem escritor nem amante; nem carne nem peixe.

Mas qual era o problema?"

FANTE, John.(1983) Pergunte ao pó. Trad. Paulo Leminski.3 ed. São Paulo: Brasiliense.

A porta que se abre, a porta que se fecha

2008-06-19T05:49:00.000-07:00

Silêncio na casa, o frio da noite e a quietude na cama.

Um cochilo e por um instante me vi adolescente, ouvindo novamente o barulho das chaves na porta. A porta se abrindo e o chegar de alguém.

Alguém, pai, alguém, marido, que caminha até a cozinha, que abre a geladeira, come ou bebe, que fecha e geladeira.

Passos na casa, vindo em minha direção, chegando até o quarto e me dando um beijo de boa noite: - Boa noite, linda!

Fim dos passos, fim do cochilo. Não havia ninguém ali além de mim, a porta estava fechada. Nunca mais ouviria o barulho de chaves abrindo a porta ou de alguém chegando.

A floresta e o pai

2008-06-12T05:49:00.000-07:00

Muitas árvores grandes, grossas, que não aceitavam ser abraçadas. Cipós, emaranhados de cipós, que formavam a rede e uniam todas as árvores do mundo!

Não dava para ver o céu. Raios de sol atravessavam as folhagens e as densas brumas da manhã.

Ele estava ali, em silêncio, comigo.

Minha filhinha corria ao meu encontro e corria de volta para as árvores. O esconde-esconde e as risadas.

Ele andava devagar, ao redor, observando.

Pai, que nunca me disse amar, mas bastava olhar nos olhos cansados de muitos livros e florestas para perceber o calor no coração, o socorro de pai na hora propícia...

Nunca mais voltei na floresta...nunca mais ele caminhou ao meu lado.

O Gato e a Noite

2008-06-03T07:06:00.000-07:00

Eram cinco da manhã, ela corria, na neblina, sozinha...todos os dias começavam assim.

As pessoas desapareciam, sempre. Num mundo distante, que jamais poderia alcançar.

De repente um gato cortou o seu caminho naquela madrugada fria. Era cinza, era pardo, era multidão, era tudo. Ele parecia querer guiá-la a algum lugar.

Não conseguia ver bem quem ele era...a densa neblina não deixava. Sorriu, era fácil sorrir, aliviava o percurso da corrida que já estava quase no fim.

Caminharam juntos por algum tempo, depois ele adentrou floresta para além, em busca de outras aventuras. Pois o dia já estava amanhecendo e o gato e a noite precisavam ir embora.

Ela subiu, então, o morro sozinha, ofegante, mas caminhando desta vez. A vida estava mais tranqüila agora...

A mão que balança o pêndulo

2008-05-05T19:45:00.000-07:00

Os olhos de ambos estavam fixos no pêndulo.
- Será que você gosta de mim?
Creme de cacau, sabonete de brigadeiro. Pontes e mais pontes e a cidade, uma devassidão de pequenas luzes tremulantes. O rio frio, o cheiro ruim.
Não se sabe que um caminho longo se faz por partes, pois desse modo dá esperança ao coração do caminhante?
O balanço do pêndulo não pára.
- Será que é gente do bem?
Difícil é carregar o peso desse olhar que marca a vida de artistas e escritores, esse peso de ver o mundo de um jeito diferente, codificável em tintas e palavras.

Premier Jour

2008-04-09T03:44:00.000-07:00

Des draps blancs dans une armoire
Des draps rouges dans un lit
Un enfant dans sa mère
Sa mère dans des douleurs
Le pére dans le couloir
Le couloir dans la maison
Le maison dans la ville
La ville dans la nuit
La mort dans un cri
Et l'enfant dans la vie

Jacques Prévert, Paroles (1946)

Esse poeta viveu na França, no tempo de segunda guerra mundial, e se dispôs a falar de coisas cotidianas carregadas de uma incrível sensibilidade, contrariando as expectativas de todos os demais autores da época para os quais ficou marcado como o assunto principal a guerra.

Overplay!

2008-04-05T04:35:00.000-07:00

Ele escutou. Ela gritava lá de baixo.

"Overplay!"

De novo, que saco! Que gritaria louca por causa de nada.

Ouviu os passos dela subindo rápido pela escada.

"E aí? Fez o login?"

Era sempre escandalosa...com aquelas pernas roliças de adolescente.

Kayo olhou para os olhos arregalados da irmã e não pode se conter, começou a rir com seu cigarro já pela metade, na boca.

"Que desespero por causa de nada! Já fiz o login sim, agora vc pode ir ao show do Simple Plan..."

Ela procurava desesperada na tela do computador um nome na lista dentre os escolhidos para um lugar especial no show.

" Uauauauauauau! Olha, achei! Estou aqui!"

" Quer fazer o favor de tirar essa porra de dedo daí!" Disse isso referindo-se à mão da irmã que estava na tela do monitor.

" Você tá estressado pq naum vai poder ir"

" Nem quero ir nessa p...depois fica tudo no youtube pra gente ver...banda de play..."

Ela colocou as mãos sobre os ombros dele e chegou devagarinho perto do seu ouvido, sussurando... "o-v-e-r-p-l-a-y"

Kayo se levantou num pulo gritanto: " Suma já daqui, sua louca!"

"kkkkkkkkk" Ela desceu as escadas, gargalhando! Sabia que o irmão detestava que lhe falassem baixinho no ouvido.

Mentiras para o Sr. Nicetas sobre reinos e multidões de povos

2008-03-21T09:25:00.000-07:00

Sabes, senhor Nicetas, quando se diz uma coisa que se imagina, e os outros dizem que é exatamente assim, acaba-se por acreditar nela, afinal.

(ECO, 2007).

Nicetas Coniate, afinal, juiz supremo do santo império, logóteda dos segredos, queria saber se a pessoa com quem conversava era ou não um mentiroso.

Seu discurso era claro, não manifestava nenhuma contradição. Aquele homem falava calmamente em um grego fluente e sua face permanecia límpida enquanto gesticulava os braços lentamente durante o discurso.

A história era longa, falava de reinos e multidões de povos, falava de democracia e de lugares nos quais a sabedoria do rei era proveniente de ouvir os discursos da multidão.

'Como?' Perguntou Nicetas franzindo a testa num olhar repugnante. 'Como a verdade e a lei poderiam estar nas palavras da multidão, essa turba de ignorantes?'

A quem o interlocutor respondeu prontamente:

'Vida, e não somente a verdade, Sr. Nicetas, é o que encontramos nos discursos provenientes da multidão. Não se pode negar jamais que não saibam aquilo sobre o qual estão falando'.

DJ's com Asas de Anjos

2008-02-02T14:13:00.000-08:00

The rich people cry too, and again...

Era uma festa no Leopoldo Plaza's Tics.
Ela já sabia muito bem o que vestir e como ir.
Muitas companhias, muitas opções.
Mas a angústia permanecia, lembraças da última vez.

Quem nunca viu uma baixaria no Leopoldo?
Só quem nunca frequentou aquele lugar...
Boas roupas são incapazes de disfarçar qualquer tipo de grosseria.

Uma festa, um tapa no rosto e muitas outras agressões.
Ter que ser feliz era simplesmente insuportável!
De que adiantava tanto dinheiro se não havia solução
para aquela angústia toda.
Se não havia liberdade...

Lágrimas...alguém batia na porta do quarto, ela precisava ir.
Precisava ir já, fugir do sofrimento. Era uma solução.

Decepção era a palavra mais certa.

Mas nesta festa havia DJ's com asas de anjos,
E uma esperança, bem suave, começou a surgir...

Suzie_Pukka

2008-01-25T07:07:00.000-08:00

Attention for Suzie_Pukka's blog!
If you know her, you'll know some kind of literacy spaces on web!

Find this!

Virtual Word: Crime and Passion

2008-01-17T10:08:00.000-08:00

The Tiny Life, by Julian Dibbell, is a book about the social online life in '90s, based on writer memories and an etnography research.

To free download visit: http://www.lulu.com/content/1070691.

An opinion about this please, laught here!

O Conto do Menino que sabia andar....

2007-12-31T11:56:00.000-08:00

"Se vc nao estiver preparado para errar,
Nunca ira realizar algo original."
Ken Robinson

Era uma vez uma menino que sabia andar. Andava pelas ruas sujas do Bras, onde o comercio funcionava. Era magro, amarelo, doente.

Acontece que ele negociava tambem. Alias, era isso que fazia a maior parte do tempo.

Trocava passarinhos por telefones celulares, que vendia e comprava notebooks, com defeito, que trocava por sapatos novos. Gostava disso, era o seu jeito de ser feliz.

Ate que um dia, o menino que sabia andar conheceu uma garota que sabia ver. Ela era boa nisso. Olhava uma pessoa e, com poucas palavras trocadas, ja podia dizer os gostos, os medos e as farsas do mero usuario.

Como passaram a andar juntos, ganharam muito dinheiro: a menina que sabia ver e o menino que sabia andar.

Ate que um dia, podre de ricos, a menina disse que estava cansada de ver, que queria fechar os olhos, que queria apenas sentir!

O menino disse que aquilo era um absurdo, que era melhor ganhar dinheiro apesar e acima de qualquer coisa.

E foi assim que eles se separaram. O menino que sabia andar ainda hoje acha que fez muito por ela.

Com o passar do tempo, a menina que sabia ver furou os olhos de vez, para ficar livre daquilo pra sempre, e poder apenas sentir, pro resto da sua vida...

Delirious?

2007-12-31T08:01:00.000-08:00

Rede e Solidao

2007-12-27T14:37:00.000-08:00

Vidas Condenadas a Ficar Eternamente So e a medida entre o ser e o compartilhar

Nao, nunca mais...vou ser pra sempre so.

Nao vai ter ninguem que podera chegar perto de mim, pra que eu nao corra mais o risco de nao ser, pra agradar alguem...

Preciso ser forte, preciso ser so. Mas Alguem me proteje e, quando clamo, recebo ajuda, amor, paz, e uma certa consolacao completamente eficaz.

Sinto muito filhas, escolhi ser so. Mas jamais poderiamos ter sido uma, senao vcs teriam morrido tambem.

Por mais triste que essa musica possa terminar, ela termina apenas comigo, com notas suaves e lentas, graves, como um choro contido...

Mas eu posso compartilhar possibilidades em meio a uma multidao de vozes: eu ia economizar esforcos...e uma tristeza sem fim.

A tristeza de nao ter dado certo, de nao haver alguam coisa nesse mundo que me absorva da minha dor...que dor!

Filha da Mae!

2007-12-20T15:57:00.000-08:00

Tive maes que queriam me matar, sempre...depois de uma boa noite de sono,
depois de acordar... eu sempre incomodava.

Foi assim que eu aprendi a matar as minhas filhas tambem.
Quando percebi que estava sendo homicida,
Deixei tudo, fui embora...

Precisava me afastar, ficar longe.

Mas aquilo que eu rejeitei, logo alguem quis
Entao eu fiquei so, pra sempre so.

Hj vejo que perdi o feeling da vida
Aquilo que vinha fazer, meus talentos, nao sei mais...
Matei a mim mesma, como as maes fazem com as filhas,
Matei para ser como devia

Mas eu sei a origem de todo esse sangue
E o medo, desde pequena de que nao me amem, de novo!

Hj, nao ha planos, nem futuro,
Acordo todos os dias clamando para que seja o ultimo,
Para que haja um acidente
Rapido e indolor, liquidante.

Tudo se perdeu rapidamente,
Restaram apenas a tela branca e o teclado desconfigurado
Que me irrita!

Talvez atraves desses dois eu possa voltar
De alguma maneira, a fazer escolhas...
Sim, eu vou escolher, preciso...

Quem sabe um dia eu possa voltar a voar,
a sonhar, talvez a viver...

Encontrei um caminho para ser. E mais facil ser longe das pessoas, longe do amor.
Nao quero mais chegar perto de ninguem, nao quero negociar, me relacionar, ter que ceder, ter que sorrir...ter que...

Culpa e uma plavra inexplicavel nesse contexto, culpa da mae da mae? Filhas da mae! Quem merece saber disso?

Preciso urgente de alguem que tenha poder para quebrar essa maldicao, sem muita conversa, sem alusoes ou discursos impressionantes, apenas poder...

Nao me ensinem o que e o amor

2007-11-30T16:57:00.000-08:00

Nao me ensinem o que e o amor,
Essa estranha religiao
Com normas rigidas e laudativas
lugar sem perdao

Nao me ensinem o que e o amor,
pra que eu nao precise mentir
dizer que sim, dizer que nao
se apenas nao dizer, ja se torna uma questao

Nao me ensinem o que e o amor
me ensinem a viver, a xingar,
a fazer amigos, a lutar,
a rir e a chorar

Talvez uma nova droga,
mais cara, mais intensa,
que sejamos somente nos,
sem queixas, sem frustacoes...

Mas amar
Esse fim e nao inicio
Que exige raizes entre as criaturas

O pior dos sentimentos
Que nao admite negociacao
Que nao aceita meia-entrega
Sufoca de exaustao

Nao, por favor, o amor nao!
Essa dor, esse sofrimento,
Ensinavel, praticavel...

Preciso respirar,
aprender a luz do sol
aprender as arvores
as gaivotas livres

Mas o amor,
sacrificios e nao vida!
Deixem-me, pois, ser sem amor
E como poderia
aquele que nao e
amar ao proximo como a ele mesmo?

New literacy spaces

2007-11-11T14:41:00.000-08:00

If you wanna a bit of literature, get out of here!
Go to seek some books...

that's a space for feelings, and experimental words...try it!